Las lecciones de la
historia
El otro día escuchaba por radio cómo se peleaban unos
políticos, criticándose unos a otros, con dureza extrema, despreciando lo que
los otros hacen o dicen, negándoles cualquier logro, cualquier buena voluntad,
cualquier acierto en sus gestiones pasadas, presentes o futuras. Algo bueno
habrán hecho unos u otros, me dije. Algo que salvar, que alabar. Algo bueno que
reconocer. Pero no. Cualquier oyente ingenuo, desinformado, creería al escuchar
a uno, que el otro encarnaba la maldad pura y simple.
Me acordé entonces del Incidente Charlie Brown. Ocurrió en
la segunda guerra mundial, una de las más atroces vividas por la Humanidad. Y
el incidente está ahí. Para quien quiera sacar enseñanzas útiles. Para quien
crea que el ser humano puede ser honorable incluso desde bandos opuestos, en un
mundo atroz y ensangrentado.
El 20 de diciembre de 1943, el B-17 norteamericano Ye
Olde Pub, pilotado por el segundo teniente Charlie L. Brown, muy averiado
tras una misión de bombardeo sobre Bremen, intentaba solo regresar a su base en
Inglaterra, con el artillero de cola muerto y seis tripulantes heridos, incluido
el piloto. Sólo tres hombres a bordo quedaban sanos. El avión volaba a duras
penas dejando una estela de humo, con un motor parado y otro dañado, el
plexiglás de la cabina roto, el timón de dirección partido y los sistemas
hidráulicos y eléctricos fuera de servicio. Sus tripulantes estaban seguros de
que nunca llegarían a Inglaterra.
Todavía sobre territorio alemán, el bombardero fue
detectado por el piloto de la Luftwaffe Franz Stigler, de 26 años de edad, que
en ese momento tenía 22 derribos en su haber, y sólo necesitaba uno más para
ganar la Cruz de Caballero. A los mandos de su Messerschmitt Bf-109, Stigler se
acercó al avión enemigo, dispuesto a derribarlo, pero comprobó con sorpresa que
desde él nadie le disparaba. Que el B-17, acribillado de metralla antiaérea,
seguía su renqueante vuelo hacia la costa, que en la destrozada torreta de cola
el artillero estaba muerto, y que a través del plexiglás roto se veía a los
tripulantes heridos, ateridos de frío, intentando socorrerse unos a otros. Entonces,
situándose junto a la cabina destrozada del aparato enemigo, Ziegler se
encontró con el rostro del piloto americano herido que lo miraba. «Para mí,
dispararles en ese momento -confesaría 40 años más tarde- habría sido como
hacerlo mientras saltaban en paracaídas». Así que tomó una decisión: situándose
a su lado, muy cerca de él para que las baterías antiaéreas alemanas no lo
atacaran, Ziegler acompañó al enemigo vencido, escoltándolo hasta la costa, y
allí alzó la mano en un saludo, dio media vuelta y regresó a su base. Nunca
contó la historia a sus jefes, porque lo habrían fusilado.
Charlie Brown pudo llevar su avión hasta Inglaterra. Y allí
le prohibieron dar publicidad a un incidente que revelaba la humanidad de un
enemigo que volaba con la esvástica nazi pintada en el timón de cola. Tardó
mucho tiempo en hablar de ello, pero al fin empezó a investigar. Habrían de
pasar 40 años hasta que Brown diese con el hombre que salvó su vida y la de sus
compañeros. Tras muchas pesquisas, recibió al fin una carta desde Canadá con un
breve texto: «Yo era él». Se encontraron, fueron amigos el resto de su
vida y murieron ancianos, como si el destino los tuviera vinculados desde aquel
día lejano, en 2008, con sólo unos meses de diferencia. En ambas esquelas
mortuorias, Stigler y Brown fueron mencionados como «hermano especial» del
otro.
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